茅山祖师爷

　　可他没觉得轻松。

　　反而更沉。

　　他低头看着自己的手，忽然觉得这双手不像是自己的。这些年，它们画符、拿刀、杀人、放火、祭鬼、斗妖，干的全是恨的事。可恨完了呢？接下来干什么？

　　他不知道。

　　他只知道，此刻他坐在这里，风吹在脸上，阳光照在身上，胸口那卷纸贴着心口，有点烫。

　　眼泪是突然掉下来的。

　　一滴，砸在焦土上，洇出一个小坑。第二滴，落在手背上，混着血和泥。他没擦，也没抬头。泪水就这么顺着脸颊往下流，洗过血污，洗过灰尘，洗过这些年压在脸上的阴霾。

　　他没哭出声。

　　只是任眼泪一直流。

　　流着流着，他慢慢合起双手，举到胸前。嘴唇动了动，声音轻得几乎听不见：

　　“爹，娘，孩儿……替你们报仇了。”

　　说完，他伏下身，额头触地，磕了一个头。

　　再起，再磕。

　　第三个头磕完，他慢慢直起身。目光扫过姚德邦的尸体，这一次，眼里没有恨，也没有怒，只有一片空荡荡的疲惫。

　　他扶着地面，一点点站起来。腿软，站不稳，晃了一下才撑住。他没回头看血池，也没看山谷。只是站在那儿，风吹动他破烂的道袍，袖子空荡荡地摆。

　　怀里那卷纸还在。

　　他伸手摸了摸，确认它没丢。

　　然后，他站着，不动。

　　阳光照在谷底，照在他身上。远处有鸟叫，一声，两声，接着没了。风也停了。整个恶人谷静得像一口废弃的老井。

　　他想起枯井里的那三天。

　　那时候他以为自己会死。

　　现在他活着，可心里却像那口井，黑漆漆的，什么都没有。

　　但他站住了。

　　没有倒。

　　也没有逃。

　　他就这么站着，像一棵长在废墟里的树，根扎在血里，枝干朝天。

　　远处山脊上，云慢慢移过来，遮住了太阳。

　　阴影一点点爬上他的脚背，往上爬，盖住膝盖，腰，胸膛。

　　他依旧没动。

　　直到一滴露水从崖壁草叶上落下，砸在他额头上，凉了一下。

　　他眨了眨眼。

　　睫毛上的水珠滚下来，混进泪痕，滑进嘴角，有点咸。