第285章 连续失败711次？不，第712次老子偏要行！
那些深夜趴在铁轨上查裂缝的工人。
那些失败了七百一十一次还站在轧钢机旁边的师傅。
都是用心的人。
都是拿命换的。
跟他李云龙在战场上拿命换一样。
方式不同。
心一样。
“老伙计。”
李云龙低头看了看怀里的枪。
“你知道吗。”
“七十年后的华夏人。”
“把钢造到头发丝的六分之一那么薄。”
“把铁轨修到硬币立不倒那么平。”
“这帮人跟咱们一样。”
“都是犟种。”
“都是死磕到底的犟种。”
赵刚靠在旁边的墙上。
听到了这句话。
微微笑了。
“犟种”这个词用在这里。
不是骂人。
是最高的夸奖。
华夏之所以能从1942年走到七十年后。
不是因为聪明。
不是因为幸运。
是因为犟。
足够犟。
犟到失败七百一十一次也不松手。
犟到把铁轨修到全世界最平。
犟到把手撕钢的价格打成白菜价。
犟到把所有说“你不行”的人的脸打肿。
这种犟。
是华夏人骨子里的东西。
从太行山上啃窝窝头打鬼子的时候就有。
七十年后依然有。
从来没变过。
赵刚把眼镜摘下来擦了擦。
不是因为起雾。
是因为想把世界看得更清楚一些。
看清楚七十年后的华夏为什么那么强。
答案不在导弹里。
不在航母里。
不在原子弹里。
在那个老师傅的手里。
在深夜铁路上趴着查裂缝的工人手里。
在失败了七百一十一次还不松手的犟劲里。
在每一个不服输不认命不停下的华夏人心里。
这才是华夏真正的力量。
不是钢铁。
是打钢铁的人。
村口。
老农蹲在那里。
太阳照在他身上。
暖和的。
他眯着眼。
嘴里嘟囔着什么。
年轻人凑过去听了听。
“七百一十二......”
“七百一十二......”
老农在数这个数。
数了好几遍。
然后点了点头。
“行。”
“就这脾气。”
“不服就干。干到服为止。”
“华夏人就得有这脾气。”
“没这脾气活不下去。”
太行山的风吹过村口。
吹过老农花白的头发。
吹过院子里的战士们。
吹过整个1942年的太行山。
风里面带着什么？
带着铁锈味。
带着硝烟味。
带着窝窝头的焦糊味。
带着这个时代特有的苦味。
但也带着另一种味道。
从七十年后飘过来的。
一种说不清道不明的味道。
像钢铁被打磨到极致时散发出的冷光的味道。
像高铁以三百五十公里时速掠过大地时空气被撕裂的味道。
像一枚硬币稳稳立在窗台上纹丝不动的味道。
那是未来的味道。
是好日子的味道。
是“你说我不行我偏行给你看”的味道。
1942年的华夏闻到了。
闻到了就不会忘。
不会忘就会一直走下去。
一直走。
一直走。
走到七百一十二次。
走到硬币立而不倒。
走到全世界都来敲华夏的门。
说一句。
“求你卖我。”
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